Luna llena

 Por favor, no entres descalza;

he colgado mi esperanza

en la persona equivocada

y ahora hay trozos esparcidos

por todo mi universo.

Disculpa que no me levante,

tengo una daga clavada en el pecho

y si intento sacarla

la echo de menos.

Estoy escribiendo una carta

de lunares, que son lágrimas,

donde le pido al Sol que salga ya

y que no se espere a mañana.

Esta luna ilumina demasiado 

y me ha dejado ver todo aquello

que he estado ignorando.

Dos ángeles sostienen mis alas cansadas

y me acompañan a la cama

donde espero a que el Sol salga

otro día más.

De vuelta

 Tengo la sensación de no haber estado a salvo en mucho tiempo, a pesar de que a mi barrio no lo visitan bombarderos.

A veces, tengo la sensación de ser la única columna de mi techo. Y se me cansan los brazos de sostener mi propio peso.

Tengo la sensación de que me niego el dolor y así tengo que consolarme un poco menos.

Y si no miro las grietas de mis muros puede ser que contengan estas lágrimas durante más tiempo.

Y si no estiro mi espalda puede que siga sin darme cuenta de que cargo muchos pesos.

Y si no hidrato mis labios puede que no me dé cuenta de que me faltaron besos.

Tengo la sensación de que mis pies han sido amarrados al suelo,

y de que si ya no vuelo es porque por un momento perdí la conciencia de mi destino

Pero confío en mi silencio, respiro y me encuentro adentro, esperando.

Porque tengo la sensación de que a veces me pierdo pero sé que después siempre, siempre vuelvo.

Cultivando la alegría

 Ya no sufro por nadie,
interiorizo el dolor,
lo proceso y doy frutos
de los que me alimento.

Enraizando mi cuerpo
alcanzo nuevos sentimientos
y aprendo de a poco
a ser yo.

Sufrir ya no se lleva,
ya no me eleva
a donde quiero habitar.

Vivo la vida en el gozo
y hoy no conozco ya pozo
donde me pudiera ahogar.

A mi camino le crecen flores;
a mis lluvias, caracoles,
y hay luciérnagas en mi oscuridad.

Doy las gracias cada día
cultivando la alegría
y las brujas, amigas mías,
me protegen con su amor.

Crecer sobre mis raíces

 Hay jirones de tu piel
que están asiéndose a la mía;
con ellos he recubierto
heridas que no tenía.

Pero ha pasado el invierno;
antes que él, el otoño,
y olvidé desprender
lo que me impide florecer.

¿Habrá que poner medida
a este amor,
y que florezca
en un arriate,

en lugar de dejar que
se expanda
en mis praderas
sin límite?

¿Será apego este dolor
que tapo con tu presencia?
¿Será que doy demasiado
y espero que sea de vuelta?

Quiero volver a mi equilibrio,
crecer sobre mis raíces,
y que sea mi lengua la que limpie
mis antiguas cicatrices.

Una ventana en el alma

 Tengo una ventana en el alma.

Mi nariz, pegada al cristal.

Mi alma está echa de aire

y entra y sale, entra y sale.

Desde el otro lado

se acerca a mirarme

y, cuando acercamos las frentes,

nos damos cuenta

de que somos iguales.

Armadura

 Estoy encerrada en una armadura de metal. La armadura me protege de todos los golpes y de los peligros externos pero también me impide acariciar caballos y recoger flores. Me impide sentir la brisa y recibir en mi piel los rayos del Sol.

¿Qué sentido tiene llevar armadura en este valle? Ahora que soy amiga de las ninfas y quieren posarse en mí las mariposas, ahora que quisiera bañarme en el río desnuda merece la pena correr el riesgo de morir si, hasta que ocurra, estoy viviendo.

Vengo de campos de batalla, de luchar contra gigantes y explorar hondas cavernas. Vengo de enfrentar monstruos y de cortar cabezas, y casi pierdo la mía. Vengo de luchar por causas propias y ajenas; me comprometí a salvar a todas las damiselas.

Pero ahora, que en este valle ya no hay batallas, ¿Sabré vivir la vida en paz? ¿Sabré dejar atrás sables y espadas?

Bueno, me quitaré la armadura para bañarme en el río, bailaré con las ninfas y las mariposas. Seré una guerrera retirada que aún, por costumbre, sigue llevando un cinto con su espada.

A corazón por azulejo

Hay una pena que vaga en los pasillos de mi alma, 

y es que parece un fantasma que no me deja dormir. 

Por las mañanas lo callo, hace ruido a la noche, 

y por las tardes no hallo la forma de resistir. 

Tengo un cuadro en mi cuarto en el que he escrito algo así: 

"Si mi gran fortaleza es el amor de la gente, 

mi armadura es la hoja del puñal que me da muerte".

A corazón por azulejo, un mosaico de corazones 

decora mi alma desnuda y no la deja engordar. 

Me alicato a quereres que se van con la brisa 

y me quedo buscando su rastro al marchar. 

A veces, abro la ventana y tomo aire fresco, 

pero viene infectado de este mundo enfermo. 

Busco soluciones, pero me encuentro en las mismas: 

Si me quito el velo blanco que lo difumina todo 

acabo sucumbiendo ante mi propia fragilidad.; 

si me aferro a mis barrotes es más fácil superarlo, 

encariñarme a la nada y dejarme llevar.

Hermana

 Hermana,

me levanté esta mañana

apenas sin ganas.

Una maraña de sentimientos,

una amalgama de pensamientos

que no sabía gestionar

me abrumaban.

Recibí tu llamada y,

a pesar de que me pesaba el alma

y no quería escuchar a nadie,

fui a verte.

Tus palabras tienen un no sé qué

que hicieron que me olvidara y,

cuando menos lo esperaba,

me estaba riendo a carcajadas

sin pesares en mi espalda,

batiendo fuerte mis alas,

abrazada a mis amigas

y llena de esperanza.

Tú eres magia.

Tú me sanas.

Tú eres, sin lugar a dudas,

mi hermana del alma.

Escribo, de nuevo

 

 

Escribo, de nuevo. 

De nuevo, con palabras viejas, 

con ideas probablemente precocinadas, 

estructuras antiguas 

y pensamientos reciclados. 

Escribo con sentimientos nuevos, 

enraizados en el añejo 

corazón de la humanidad. 

Con manos ya estrenadas, 

y en un día que empezó hace rato.

Escribo con todo prestado. 

Con ojos que miran las páginas 

sabiendo que son los restos 

de árboles centenarios 

y con una tinta que 

no ha sido creada hoy.

Sin embargo, escribo 

siendo testigo de lo nuevo, 

estrenando el presente 

y viviendo algo único que, 

a pesar de ser un mosaico 

de usados pedazos, 

es una imagen nunca vista.

A la vista de cada ojo, 

un segundo sin estrenar, 

una nueva oportunidad 

existiendo para ser vivida, 

para poderse expresar.

Un diamante

 Muchos hombres no saben distinguir un diamante si lo ven en su estado natural, fuera de las asépticas vitrinas de un establecimiento. Lo mismo ha pasado siempre con mi espíritu que, enterrado en el fondo de mi cuerpo, pasa desapercibido para el ojo necio aunque brille igual o más que una piedra preciosa.

Cobardes

Estoy cansada de las personas cobardes.

He defendido sus corazones débiles

usando como escudo el mío propio.

Tengo varias cicatrices que lo demuestran.

Y después de haberme desangrado por ellas,

descubrí que bajo su cobardía había 

un pozo de egoísmo negro y sin final.

Un paraíso para eso

   Hay palabras que se sienten

como capullos que florecen

en sitios desconocidos

de mi rojo corazón.

Hay rincones de jazmines 

que crecieron con tu boca

recitando las verdades

que dieron luz a nuestro amor.

Una frase es un arbusto.

Jardines y bosquecillos

bautizados por tu lengua.

 

Leguas de vivos colores

sembradas en nuestro nombre.

 

Arriates de sangre viva

y de lágrimas de complicidad.

 

Hemos creado un paraíso

donde a tu alma y a mi alma

les apetece jugar.

 

Un paraíso

donde vuelan colibríes

y moran las mariposas

y suben enredaderas

y bajan profundas raíces.

 

Un paraíso para eso,

para crecer y conocernos,

para enraizar y florecernos.

Un paraíso para amarnos

que siempre se encuentra en mi pecho.

Vivir como vivo es un arte

 Si has venido a juzgarme

coge la puerta y vete,

en ella he colgado un espejo

para que te mires al irte.

La cima de la alegría

 Te queda bien esa autenticidad.
He visto tu cara brillando
en una multitud de gente,
y me preguntaba
cuánto corazón hace falta
para sonreír de esa manera.

Te pregunté:
¿cómo se conquista
la cima de la alegría?

Y me dijiste:
Sin pisar ni una sola flor,
y sembrando
árboles frutales
por el camino.

Corazón estrellado

El corazón estrellado;
y esta vez
no es contra una pared,
no es
un corazón despiezado,
o lanzado fuertemente
contra alguna superficie.

El corazón estrellado;
constelaciones de estrellas
gigantes rojas,
enanas blancas.
Soles amarillos
y todo tipo
de cuerpos celestes
lo decoran.

Así te amo

 A mí me encanta amar,

se me llenan de amor

los mofletes y las manos.

Mi lenguaje amoroso es la acción:

Disfruto de escribir notitas

y de hacer regalos.

¿Qué comida te gusta más?

¿Has tenido un día malo?

Regalo tiempo de calidad,

cariñitos y cuidados.

Si eres mi amiga, mi amigo,

o mi familiar,

así te amo.

Tu alma debe ser un pájaro

Me he enamorado de tantas caras

que ni siquiera puedo contar.

Pero ninguna era la tuya.

Tu cara tiene forma

de noche estrellada,

de rosa roja fresca,

de pasta recién hecha

y de aroma de azahar.

Tu cara es tan brillante

que no consigo verla,

y su fulgor se refleja

sobre la superficie del mar.

Eres la Luna, o la Luna soy yo

y tú eres el Sol que me alumbra

y, cuando mueras,

morirá toda la vida

sobre mi planeta Tierra.

Me he enamorado de algunas almas,

y la siguiente será la tuya,

a la que aúllo por las noches

y no recuerdo de día.

Tu alma es un lucero,

es un pájaro carpintero

que taladra con su pico

las maderas de mi cuerpo.

Tu alma debe ser un pájaro

porque yo siempre tuve alas

y siento que estamos hechos

para volar más allá.

Más allá del horizonte

del mar que vemos.

Más allá del ruido y de las luces

de la ciudad.

Volaremos,

cuando me enamore de tu alma

y tú reconozcas la mía

como reina de tus reinos

y me quieras besar.

Pero mis labios estarán ya ocupados

recorriendo tu cuerpo

y en una danza torpe e improvisada

nos tendremos que encontrar.

(Hay un rincón de mi alma que ríe, 

y es que creo que ha encontrado un resquicio, 

una grieta en una puerta 

por la que manda mensajitos 

y se comunica con tu alma 

desde hace tiempo ya.)

Te escribo para preguntarte

Te escribo para preguntarte
qué haces tú
cuando no puedes hacerte caso.

Cuando tu mente
no acaba de decir nada coherente,
tu cuerpo tiene peso muerto
y ni siquiera puedes sacudirte
las penas o los pensamientos.

Qué haces tú cuando el mapa
está en un idioma extranjero
y no entiendes los símbolos
que deberían mostrarte el camino.
Cuando tus ojos están resecos y cansados
y parecen no querer ver,
pero los cierras y tampoco puedes dormir.

Cuéntame qué haces cuando
te han echado una mano
y no sabes qué hacer con ella.
Cuando,
estando con personas todo el tiempo,
te sientes sola,
porque eres consciente de que

esta es tu batalla.

Estoy sangrando,
lloro a mares,
y tengo sueños
que no sé descifrar.

Tengo esperanzas
que no sé si me empujan
hacia un precipicio,
o hacia la cima de una montaña.

Hoy te escribo para pedir consejo,
para sacar el llanto de mi corazón.
Te escribo para pedir ayuda,
una ayuda que no sé darme yo.

Hay versos que nunca leeré en voz alta
porque me ahogaría en mis lágrimas
y asustaría al interlocutor.

Hay versos como bisturíes
con los que me opero
y, tras unos días,
me siento mejor.

Deshidratada

Cuando tú terminas,
yo empiezo.
Y, en el encuentro breve
de nuestros cuerpos,
los fuegos artificiales
se asemejan a un lucero
que nunca llegará a ser Sol.
En yerba mojada no prende fuego.
Vivo crónicamente deshidratada
soñando con la cascada
que pueda recorrer mi garganta
y haga abrirse esta flor.

Una miríada de entrelazamientos

Los acontecimientos se suceden encadenados en una suerte de engarzado cósmico perfecto que aterriza desde mi Alma a la Tierra. Desde la eternidad Divina hasta mi presente más humano. Conectando el Cielo con el suelo en infinitas explosiones energéticas, colisiones atómicas que chisporrotean y sincronizan sus bailes para que este viaje se adorne de sus doradas luces y sus alegres sonidos microscópicos.

En una miríada de entrelazamientos a nivel cuántico surge un solo momento tangible para la persona que habita un cuerpo humano. Aquí y ahora, Yo Soy.

Gracias.

[SOY AMADA

SOY DIOSA

SOY ABUNDANTE

ALEGRE

JUGUETONA

Y RADIANTE

SOY INTELIGENTE

DE CORAZÓN AMABLE]

Si los tiburones fueran hombres - Bertolt Bretch

–¿Si los tiburones fueran hombres –preguntó al señor K. la hija pequeña de su patrona–, se portarían mejor con los pececitos?

–Claro que si –respondió el señor K.–. Si los tiburones fueran hombres, harían construir en el mar cajas enormes para los pececitos, con toda clase de alimentos en su interior, tanto plantas como materias animales. Se preocuparían de que las cajas tuvieran siempre agua fresca y adoptarían todo tipo de medidas sanitarias. Si, por ejemplo, un pececito se lastimase una aleta, en seguida se la vendarían de modo que el pececito no se les muriera prematuramente a los tiburones.

Para que los pececitos no se pusieran tristes habría, de cuando en cuando, grandes fiestas acuáticas, pues los pececitos alegres tienen mejor sabor que los tristes. También habría escuelas en el interior de las cajas. En esas escuelas se enseñaría a los pececitos a entrar en las fauces de los tiburones. Estos necesitarían tener nociones de geografía para localizar mejor a los grandes tiburones, que andan por ahí holgazaneando. Lo principal seria, naturalmente, la formación moral de los pececitos. Se les enseñaría que no hay nada más grande ni más hermoso para un pececito que sacrificarse con alegría; también se les enseñaría a tener fe en los tiburones, y a creerles cuando les dijesen que ellos ya se ocupan de forjarles un hermoso porvenir. Se les daría a entender que ese porvenir que se les auguraba solo estaría asegurado si aprendían a obedecer. Los pececillos deberían guardarse bien de las bajas pasiones, así como de cualquier inclinación materialista, egoísta o marxista. Si algún pececillo mostrase semejantes tendencias, sus compañeros deberían comunicarlo inmediatamente a los tiburones.

Si los tiburones fueran hombres, se harían naturalmente la guerra entre si para conquistar cajas y pececillos ajenos. Además, cada tiburón obligaría a sus propios pececillos a combatir en esas guerras. Cada tiburón enseñaría a sus pececillos que entre ellos y los pececillos de otros tiburones existe una enorme diferencia. Si bien todos los pececillos son mudos, proclamarían, lo cierto es que callan en idiomas muy distintos y por eso jamás logran entenderse. A cada pececillo que matase en una guerra a un par de pececillos enemigos, de esos que callan en otro idioma, se les concedería una medalla al coraje y se le otorgaría además el título de héroe.

Si los tiburones fueran hombres, tendrían también su arte. Habría hermosos cuadros en los que se representarían los dientes de los tiburones en colores maravillosos, y sus fauces como puros jardines de recreo en los que da gusto retozar. Los teatros del fondo del mar mostrarían a heroicos pececillos entrando entusiasmados en las fauces de los tiburones, y la música sería tan bella que, a sus sones, arrullados por los pensamientos más deliciosos, como en un ensueño, los pececillos se precipitarían en tropel, precedidos por la banda, dentro de esas fauces.

Habría asimismo una religión, si los tiburones fueran hombres. Esa religión enseñaría que la verdadera vida comienza para los pececillos en el estómago de los tiburones. Además, si los tiburones fueran hombres, los pececillos dejarían de ser todos iguales como lo son ahora. Algunos ocuparían ciertos cargos, lo que los colocaría por encima de los demás. A aquellos pececillos que fueran un poco más grandes se les permitiría incluso tragarse a los más pequeños. Los tiburones verían esta práctica con agrado, pues les proporcionaría mayores bocados. Los pececillos más gordos, que serían los que ocupasen ciertos puestos, se encargarían de mantener el orden entre los demás pececillos, y se harían maestros u oficiales, ingenieros especializados en la construcción de cajas, etc. En una palabra: habría por fin en el mar una cultura si los tiburones fueran hombres. 

En Kalendergeschichten (Historias de Almanaque), 1948. Traducción de Joaquín Rábago

El romance de la amistad

 Las mujeres practicamos el romance de la amistad. Nos mandamos mensajes de buenas noches, y de ánimos. Preguntamos: ¿Cómo estás hoy? o ¿Cómo te ha ido el trabajo? 

Nos arreglamos para vernos, y quedamos en lugares bellos. Quedamos a solas; valoramos la intimidad. "Te recojo del trabajo" o "que duermas bien" son mensajes de amor que nos mandamos.

Conocemos nuestros secretos sin juzgar. Nos besamos y abrazamos. Preparamos con mimo sorpresas, regalos, y cenas de bienvenida. Hacemos collages con fotos y discos de recopilación. Lloramos y reímos, nos señalamos las cualidades y damos los consejos con cariño.

Nos decimos piropos, nos admiramos, nos inspiramos; nos acompañamos. Nos escuchamos con profundidad. Nos llamamos. Nos regalamos artesanías y sanamos juntas. Hacemos arte. 

Nos decimos "gracias", "lo siento", "me siento afortunada de tenerte en mi vida", "te quiero".

Buena persona

 Estoy sacándole punta
al arte de ser humana.
Mi rango emocional se amplía,
mi número de experiencias crece.
Se multiplican los errores,
se fractalizan los aciertos,
enraízan los aprendizajes,
y me quiero.

Me amo, me cuido.
A veces dudé:
¿Qué es ser buena persona?
Persona, es ser este avatar,
sentir lo que siento,
vivir lo que vivo,
pensar lo que pienso;
escribir lo que escribo.

Soy muy buena siendo yo misma.

Así que, supongo,
que soy buena persona.

Un fénix renacido

 A veces dan ganas de esconderse hasta sanar. Para no mostrar las heridas ni la falta de brillo. Por no sentirse suficiente, y que todo el mundo te recuerde en tu mejor momento. Pero son las hojas y su baile en las copas de los árboles, y el Sol, y las miradas de la gente lo que ayudará a sanar. Salir a bailar, aunque duelan las mejillas de llorar y las rodillas chirríen oxidadas. Son los abrazos, y las amigas, los perritos desconocidos, las abuelas que sonríen por la calle, y los helados de los domingos los que poco a poco constituyen el esqueleto de un fénix renacido.

Sin más que sangre en la boca

 Hoy soy un ave fénix

Me veis ir y venir

Y sin embargo

Siempre he estado aquí

Mi vuelo se eleva

Más allá del suelo

Desde el centro más oscuro

De mi propio universo

Cansada del retorno eterno

De ser sisifo o su roca

De renacer como una loca

Sin más que sangre en la boca

Mi muerte

He muerto, sin duda.

Y, aunque volví a nacer,

me duele ver

que tardaste 

solo un rato

en olvidarme.

Mi muerte,

podría decirse,

fue un suicidio

lleno de esperanza.

Y, aún así, me duele

ser reemplazada.

Me suicidé

a falta de ilusión

por un mañana.

Me suicidé ilusionada

por la realidad

que me esperaba.

Me suicidé,

no de cuerpo,

si no de ama de casa,

de esposa fiel,

de exhausta y

de amargada.

Para volver a renacer

llena de vida,

primaveral hada,

sexy coneja,

mariposa, y

Kali con armas.

Y desde mi nueva vida

me sorprende 

la ausencia de lágrimas.

Yo lloro a mis muertos

mientras siembro

un nuevo huerto de mi alma.

El duelo

Estoy enfadada. Me siento rota, gastada, utilizada.

La incomprensión minó mi autoestima. Los juicios borraron mi brillo. Llantos y llantos que irritaron mi cara. Basta ya.

Me paro a sentirme ahora. La mochila ha dejado llagas en mi espalda. Ya basta.

Todavía adormilada, la Diosa Oscura amenaza. 

Hay que quemar los puentes y cortar cabezas.

Hay que soltar a la bestia y dejarla que ejerza su fuerza sobre todo aquello que me aprisionaba.

Prisionera de mí, nunca más. Prisionera tampoco de tus palabras. Lengua bífida que no se unifica jamás. Basta ya. Ya basta.

Empiezo a recordar de que pasta estoy hecha. Conexión Cielo-Tierra. 

Se derriten las máscaras ante el fuego implacable de esta mirada.

Yo sé a quién me debo, a Julia María; que soy yo, a la Diosa; que soy yo, a la Tierra; que soy yo. Y a las hijas de todas las madres, que también soy yo.

Por mí, por nosotras; que arda todo...

Que arda.

Todo muere

Todo es pasajero 

Así que vívelo 

intensamente

Muestra interés

Y folla

Baila o llora

Por qué elegir

Morir

En el presente

Si se puede

Vivir

Intensamente 

Me cuido

Me cuido;

Estoy aprendiendo a hacerlo.

Cada día me escucho y me entiendo

Un poco mejor, con más cariño.

Invierto en mi persona, me amo.

Donde quiera que esté, estoy conmigo.

Olvido lo que me daña, y sigo.

Yo poeto

 Yo soy poeta

Más que poetisa,

Poeterrima.

Yo poeto 

¿Tú poetas?

Poemizo lo que siento

Y veo poemas 

en problemas.

Un hombre viejo

 Comienzo a ser la viva imagen de la muerte andante. 

Y qué belleza el otoño que ya es casi invierno.

Siento cómo se aproxima lo oscuro,

el silencio, una luz brillante sobre un fondo negro. El siguiente portal.

Pero antes, no tengas prisa, y déjame descansar.

Que ha sido demasiado dolor de huesos,

y el peso de los pellejos y las lumbares.

Los ojos ya medio secos

y las rodillas vacilantes.

Quiero ser por un tiempo

éter ligero, humo, luz y sombra,

espíritu no nato.

En mi alma descanso.

Aún sigo en la carne pero ya sueño 

con respirar un rato

sin este traje de humano.

No nos conformamos II

No nos conformamos.

No nos conformamos

con relaciones superfluas.

Vamos a romperlo todo

hasta que solamente lo real

quede entre nosotros.

Nos duelen las manos

de los cristales rotos,

pero lamernos las heridas

nos hará aún más fuertes.

Fuertes, de corazón sincero,

de brazos abiertos,

de manos suaves,

de ojos honestos.

Fuertes por nuestra decisión de amar

y la vulnerabilidad que conlleva.

Fuertes por enfrentarnos a todo

porque de todo nos levantamos.

Fuertes porque no estamos solos.

Fuertes porque brillamos aún

en mitad de las más profundas

oscuridades.

Tus tequieros

Seas quien seas,

llevo tus tequieros en mí.

Viven en mí

como pequeños mineros.

Excavan mi corazón

y encuentran el tesoro adentro.

Fui cobarde, y quizá

no supe decir te quiero.

Pero te amo,

hermana y hermano.

Y te agradezco.

Esta pena

Pero, ¿De quién es esta pena?

Si yo soy una niña alegre,

bailarina y cantarina;

con infinita imaginación.

Me recuerdo tantas veces

bailando como una loca,

inventándome canciones...

Y alguien me hizo callar.

Correr por los pasillos 

de pura felicidad

sólo para que me riñan

y me manden parar.

Tantas veces reía 

o decía la verdad,

y siendo auténtica

molestaba a los demás.

Quizá sea suya esta pena.

De todos aquellos que

sufrían cuando brillaba

y me hicieron apagar.