En el hueco de la clavícula

¡Venga, vamos! Que el poeta no tiene por qué ser taciturno, nostálgico del mundo que no vive, y callado. El poeta puede celebrar la vida con las manos y la boca, los pies y la barriga, tal como lo hace en el papel. El poeta sabe mejor que nadie apreciar la magia de las cosas grandes, que son las simples, y debiera expresar ese amor para Ser Amor y pintar los papeles de fé.

Prueba a sacudir tus manos y que caigan las letras, y en vez de guardarlas en un papel, siémbralas para ver qué nace de lo que nunca escribiste. Hazte un huerto en el pecho y cántale a los versos para que florezcan dentro de tí.

Dejemos, por favor, de escupir ideas. Gestémolas en el hueco de la clavícula y que se conviertan en pelicula de las que somos protagonistas y cuyo guión hay que nutrir.

Cómo (La vida)

Cómo separarme de la Masa vital de la que provengo;

un puré de vida cósmico, una fuente de creaciones infinita;

para ser Yo, como único e irrepetible individuo-persona;

para luego buscar la forma de volver a dormir en la Masa madre, 

sin mezclarme con su todo pero sin rechazar formar parte de él.

La Vida:

NACER
...
Nutrirse de sabiduría grupal
Crecer hacia la independencia

SEPARARSE
....
Elegir
Aprender cómo soy
Respetarme
Ser yo
Desarrollar mis talentos
Buscar recursos
Recrearme
 Matizar

REUNIRSE
...
Perdonarme
Ser acompañada
Acompañar
Compartir
Aportar
Experimentar
 

Un trocito de bosque

¡Cuántas cosas pasan en este trocito de bosque!

Un pez que, comiendo, salta y saca su cuerpo del agua,

nubecitas de algodón que vuelan transportando semillas,

un escarabajo que me trepa por la rodilla,

los pájaros que pían, los que aterrizan en el agua,

los mosquitos que forman hondas en la charca,

una hoja que cae, las hojas que se secan,

los juncos que se mueven cuando un animal los roza,

el árbol que me mira, la hormiga que saluda,

las marranitas hacen el amor una encima de la otra.

Sin olvidar las libélulas que custodian el camino,

ni a los patos que pasean entre arbustos escondidos. 

Y yo, que me siento en este tronco todos los días un rato

a confundirme con ellos antes de volver al trabajo.

Los habitantes de Dirac

Eran dos. Dos en uno. Aunque estuvieran uno, aunque estuvieran ocho. Vivían en el morado más próximo al rosa. Les gustaba observar sus árboles desde la orilla.

Un día, Uno le dijo a Dos: ¿Y si nos vamos por allí, más lejos, y exploramos lo que siempre nos gusta observar? Dos abrió los ojos y se preguntó en voz alta cómo no se les había ocurrido antes. Entonces pensaron cómo lo iban a hacer. Tras varias horas sentados encima de una roca dorada y gris, decidieron separarse y echar a andar. Acordaron, cada noche, mirar una estrella, lanzar un beso al aire, dar una vuelta de ciento ochenta grados, y sonreir. Así seguirían juntos aunque caminaran para alejarse.

Querida Hoja Rechazada

Querida Hoja Rechazada,

Vengo a rebautizarte como La Hija Reencontrada.

Perdóname por apartarte de tus hermanas, las otras páginas; rechazándote, rechacé también una parte de mi alma.

Tenía miedo a que tu rostro mi flaqueza divulgara y escondí-te con vergüenza pa' que nadie te encontrara.

Quiero quererme y te quiero, y ahora serás una más de las frutas que mi pecho siembra en la tierra de la creatividad.

Con amor,
Julia.

Las llamas

Subestimé a las llamas 

creyendo que había un Fuego. 

Y las llamas callaron, 

pero siguieron existiendo. 

Un buen día dejé de mirar a fuera 

y giré mis ojos adentro;

y allí estaba la llama,

en el centro de mi pecho. 

Esta llama, en silencio, 

me mostró que yo era el Fuego, 

como todxs lxs demás lo son, 

pues llevan su llama dentro.

¿Y si...?

¿Y si el amor que le hizo bella no fue el amor romántico 

y llevamos siglos cantándole al concepto equivocado?

He conocido

He conocido a personas de todos los lugares, de ambos sexos, diferentes edades y orientaciones sexuales. Vestían diferente y actuaban de maneras dispares pero todas ofrecían amor a sus iguales. 

Esto me ha enseñado que no debo juzgarles pues no siempre ves su corazón con sólo mirarles. Es cierto que se atisban luces a través de los ojos de alguien, pero tu filtro personal siempre tiñe sus verdades.

Soy un huracán

Soy un huracán de puntillas

y a hurtadillas destrozo aquello

que a mi nariz hace cosquillas;

con gozo arrugo la misma

y estornudo levantando vientos

que cavan pozos y abren escotillas. 

Hago volar argumentos

que alimentan a cotillas

y los mantengo contentos

mientras esquivo bailando

sus navajas en mis costillas.

Basado en hechos reales I

Apenas puedo ver y estoy perdiendo el oído. Perdí la libertad, la familia, y así todo pierde el sentido. Perdí la memoria de aquello que una vez me sonrió, y de lo bueno sólo en el vientre materno y en la muerte se refugia la esperanza de mi corazón. Quiero morir y me daño, grito y lloro y me pego cuando me baño. Ya no sé en qué año vivo. Si no vivo en realidad, a quién le importa, a quién le importo. Tengo una hija que no me llama, no sé cuántos años tendrá, ni cuántos niños. Tengo una madre muy vieja, y un padre, a los que amo con locura. Pero sé que verme y tenerme así para ellos es una tortura y les resta años de vida. No tengo ganas ni de tener lo que tengo, que aunque no lo parezca tengo salud y mucha fuerza. Se me cae el pelo y la baba, y la sangre, y las lágrimas. Quiero morir y lo pido, lo digo, lo grito, lo canto, lo escribo: ¡Que quiero morir! Joder, dejadme. "Te vas a poner bien"  "Por fin ganas peso" "Estás mejorando" Y cada vez que recibo tratamiento deseo que me estén matando en lugar de ayudando. Soy basura, me digo. ¿Qué tengo? Sólo tengo vida dentro de mi, y no la quiero.

Las líneas rectas no ayudan a nadie.

Las líneas rectas no ayudan a nadie. Prefiero andar en laberintos que usar la tirolina. Una liana puede valerme, siempre que haya peligro de que se rompa o trace una trayectoria curva.

Los ribetes de los fractales son paseos floridos para los ojos del que medita. Sin embargo, esas fachadas blancas parecen tumbas que representan la muerte de la especie humana como amante y el comienzo de una era de productividad. Utilitarismo y eficacia contra derroche de tiempo y color (derroche no es una palabra mala, si no se tiene prisa, avaricia o temor).

Seguir la vereda del río o la corriente que sopla resulta, hablando con sus palabras, más eficiente a la larga, si se juzga la vida como Vida y no como un polígono industrial de fábricas.

¿Cómo hemos desvirtuado este juego, que ya ni divierte ni enseña? ¿Cómo hemos asimilado reglas que no nos parecen justas? ¿Desde cuándo es demasiado tarde para inventar variantes? ¿Por qué olvidamos los juegos sencillos de antes?

Hemos puesto la simpleza en nuestras cabezas y la complejidad en los corazones. Nos equivocamos de sitio, es al revés. Probemos haciendo el pino a ver si se reajusta, rodando ladera abajo o mirando por debajo de las piernas. Con suerte nos mareamos un poco y vuelve la simpleza a nuestros corazones y la complejidad a nuestras cabezas.

Resulté ser un fruto.

Que no era una semilla!
Resulté ser un fruto, (debí haberlo adivinado por las carnes). La semilla la llevo dentro y lo demás es su alimento. Me asiento en sitios húmedos, que en los secos me seco. Y absorbo los nutrientes por las yemas de mis dedos.
Esto significa mucho, pues siempre ruedo, corro o vuelo buscando el sitio correcto donde desprender mi pulpa y plantar la madre de mi aprendizaje y mi sufrimiento.

Benditas

Benditas mis cicatrices, mis rozaduras y mis estrías,
que cuentan que vivo al máximo, exprimiendo minutos, sin prisa.
Benditas mis canas y arrugas, que aunque aun son pocas,
señalan que viví historias completas y las superé con risas.

Un sueño

Siento una quietud en dulce.
He conocido a un santo.
Pude besar su nuca, pero
no sus pies descalzos.
Siento una prisa nula.
Siento que dentro abraso
y abrazo su existencia
como si fuera un regalo.
Su presencia es estruendosa
como el aleteo del un pájaro,
y su calma lleva dentro
el fulgor de los océanos.
Vive vivo y vive bien;
bondadoso y repartiendo
las luces que en el camino
ha acumulado en su pecho.

Sus ojos echan un fuego
que te acuna y no te quema,
con arrugas a sus lados
que evitan que te pierdas.
Son caminos compasivos,
fértiles y serpenteados,
que te llevan a inundarte
si tu corazón se ha secado.
Una luz entre sus ojos,
hojas verde en sus manos,
en su vientre mariposas
y en su pecho siete ramos.
Tomo vino, pan y queso.
mientras pienso en esas aguas
que han reverdecido el desierto
en el que sola caminaba.

Entre los dedos de los pies

Imbuídos en una alegría gris,
sus lágrimas tienen un matiz amargo
y se precipitan manchando el tapiz
verde sobre el que caminamos.

Y avanzamos en esta lluvia opaca
que nos obliga a ser hámsters en vez de ratas
y amenaza a quien no acata con vivir
en una soledad abarrotada.

Algunos se paran en el arcén
y dejan sus zapatos a un lado
mientras otros miran con desdén
a quienes caminan descalzos.

Entre los dedos de los pies hay hueco
para que nazca nueva vida
pero si vas calzado no obtendrás la luz
que tus semillas necesitan.

No hay otros, soy yo.

Es difícil mantener la voz si nadie te escucha.
¿Es inerte tejer la trama si nadie espera al final?
¿Es bonita aquella flor si nadie la mira?

¿Y si no hay otros, soy yo?
Si no hay sentido, no hay dolor.
No podemos desviarnos, pues no hay camino.
No hay que subestimar las piedras que nos regala el destino.

Soy quizá

Se concentra la tristeza en la punta de mis dedos

y quiero exprimirlos como si fueran limones.

Quiero sacar el líquido dorado que los ahoga

y que, creo, procede de mis sienes.

Por mi pecho discurre el río que en mis manos desemboca,

y por mis ojos, los afluentes que en ocasiones se desbordan.

Soy quizá una laguna que su serenidad disfruta

pero que añora pies descalzos que penetren sus orillas.

Soy quizá una gran ola que se forma y se precipita

en una coreografía de círculos infinitos.

Mi cuerpo

Mi cuerpo es un campo de batalla
recorrido por ríos de sangre, sudor y lágrimas.

Mi cuerpo es, con invisibles alas,
el vehículo hacia mi realidad soñada.

Los sin ojos

Ésta, mi manera, es la única manera en que puedo sentir algo,
aunque me sienta encarcelada de cuando en cuando.

Es mi manera de agarrarme, de subir, seguir trepando,
sin que me arranquen la piel los sin ojos con sus manos.

Luciérnagas

Le miró con extrañeza, achinando un poco los ojos. Pareciera que brillara y su luz acabara de acrecentarse. Escuchó atentamente:

- He barrido mi corazón con tus pestañas. Y debajo de la alfombra encontré una espiral de caramelo.

+¿A qué sabe?

-A miel y limón.

Creo que en esa tarde no volvieron a cruzar palabra. Sí algún beso, y miradas. 

Infinitas miradas.

Sé que mis ojos son fértiles.

Sé que mis ojos son fértiles,
siembra en ellos esperanza;
corren ríos de agua fresca
por amor, alegría o rabia.

Llueven versos a las mejillas,
a falta de cálidos besos,
y salados, a los labios
sucumben, de dulzura presos.

Brilla y duele, brilla y río.
Brilla y alquimia parece,
pues lo que antes era negro,
ahora reverdece.

Mi dictadura

Los más difícil es romper mi dictadura,
mis altos mandatos y fascismos.
Qué dolor es ser intransigente con uno mismo.

Un día, hace mucho tiempo,
dí un golpe de Estado contra mi conciencia]
y la condené a mantenerse siempre alerta.

Un día, ya hace mucho menos,
empecé a planear nuevas rutas
que me llevaran por fin a vivir sin culpas.

"Gobiérname con cariño- me digo-
gobiérname con paciencia,
que con prisas no me salen ni los pasos ni las letras."



Inspiración: "De vuestra tiranía no escapáis" Skarnia.

Los dioses

Los dioses están atrapados en dogmas vacíos, lejos del hacer divino.
Encerrados por la iglesia lejos de la risa y el vino, golpean paredes de ermitas doradas.
Donde un día reinaban en alegría; hoy, en su nombre, se luchan guerras frías.

A veces, mi cabeza.

Mandala 4

Mandala 3

Mandala 2

Mandala 1

¡No hay más!

¡Estiro, estiro, estiro y estiro los brazos!

¿Qué toco? ¡Nada! ¡Me encanta!

No siento el frío de las cadenas ni su peso,

¿y mi pecho? Mi pecho ya no tiene un nudo dentro.

Mi sonrisa es tan grande

que la comisura derecha de mi boca

casi se junta con la izquierda

dándole una vuelta completa a tooodo el globo terráqueo.

¡¡¡PUM!!!!

La magia cayó al suelo como un fruto de un árbol,

pero sin esa belleza, claro,

y tu mirada ya no se encuentra con la mía

porque estoy entretenida observando.

Escucho a las aves cantar y siento
los rayos de sol que mi piel calientan.

 

*Poema publicado por primera vez en este blog en 2012. Recreado en 2017.

Navego lejos

La soledad que siento no se cura con sus brazos
que aunque cerca me tuvieron nunca, nunca, me abrazaron;
no se cura con sus risas, sus historias ni sus cantos.
Por eso navego lejos, igual de sola, mástil en alto.

Despliego la vela y grito: "Que me escuche quien quiera y sepa que el que arranca una flor no arranca la primavera"

Para quien no lo sepa

Para quien no lo sepa, nací con un corazón en la frente. Yo no tengo tercer ojo, tengo segundo corazón. Las clarividencias las clarisiento, y me palpitan los dos ojos si alguien me devuelve amor. Yo pudiera ser toda vida, parir ideas y semillas de acción; mas pertenezco a esta especie suicida que, consciente de su potencial, elige ser un tumor.

Yo sé que no sé cuidarme.

  Veinticinco a mis espaldas y no sé cuidarme;

me confundo entre descansos y obsesiones,

me descalzo entre cristales y algodones,

me mareo entre los bailes y los golpes.

  Veinticinco a mis espaldas y no sé callarme;

me derrito o me prendo en sus palabras,

me desquicio o las olvido como si nada.

Me preocupo por todo, me ocupo de nada.

Me siento una niña y me da inseguridad.

  Un cuarto de siglo, y sólo sé que mi ignorancia

crece, mi pelo se cana, mi ilusión me empuja,

y cada vez más, la palabra miedo es agua pasada.

Todo es...

PERFECTO.

Últimamente no puedo más que regodearme en imperfecciones,
no hay ninguna que no me haga gracia ni me venga bien.
Prefiero ser payasa y que me sobren pantalones
a que me queden entallados y no me pueda mover.