Qué habéis hecho con la gente.

Qué habéis hecho con la gente
cocida lentamente al miedo
que se aferra fehacientemente al credo
y abandona la racionalidad correspondiente.

Qué habéis hecho a sus mentes,
a sus bocas llenas de dientes y
a sus lenguas que echan fuego ardiente
que como lava quema el pelo.

Ya más no puedo con esta rueda
donde la ignorancia da paso a la violencia
y la inconstancia educativa a una población necia.
Joder, detente, si el presidente pide una mano
échasela al cuello.

Mi voz se cansa y pongo a trabajar mis dedos
pero lo que no descansa nunca es mi pensamiento
luchando para mantener la inocencia
que el corazón posee de nacimiento.

Un corazón desequilibrado.

Se me calcifican las falanges,
sedimento pensamientos
a un ritmo vertiginoso.

Caen los minutos y mis neuronas renacen
a un ritmo que no pueden seguir mis dedos.

Renacen, y lo hacen en un mundo nuevo,
donde el viento cambia a capricho de las tempestades
de un corazón desequilibrado y fresco.

Amar la vida.

Decís amar la vida y se os olvida
sumergiros en sus aguas
con los pies descalzos.
Domináis la vida, quizá lograsteis
desarrollar el arte de modelarla,
sin embargo no apreciáis las lecciones
que sus corrientes susurran a los que,
en silencio y con las manos blancas,
humildemente la escuchan.

Con amor en los zapatos.

No doy por perdida la esperanza del progreso.
No tacharé caminantes por sus traspiés o titubeos.
No adoctrinaré ignorantes, ni construiré altares a los sabios.
Mi razón es caminar con amor en los zapatos.

Los horizontes de mi madurez

Voy trepando los horizontes de mi madurez
y asombrosamente el sol se esconde
siempre un poco más lejitos.

Trepo rocas, conquisto copas,
y nunca llego al horizonte
que se expande mientras lo busco.

Ermitañadas

Los aislados tenemos el privilegio de la impunidad que la soledad de un camino peregrinario aporta. Autoindulgencia del propio pensamiento ante tropiezos y pasos en falso. Ésta es la libertad que aporta el estilo libre, la creación sin moldes, la ausencia de metas. No hay nadie más puro que el que ignora los convencionalismos, y nadie más fustigado por la masa homogeneizada. Mirar sin prisma, hablar sin lengua y usar los dientes demasiado es el fallo del herido que se arropa con el miedo.

Me pregunto si mi vocación es mi destino, a pie de calle, o habré de callar ante el curioso, como mi lengua demanda. Busco sin encontrar, encuentro donde no busco, ando por el bordillo y no desprecio nunca la inocencia; pues fue mi primer tatuaje, el más criticado y confundido.

El pecho es una habitación diáfana

El pecho es una habitación diáfana en la que no puedes ocultar migajas de vivencias pasadas bajo la alfombra, ni fingir no saber qué es una mota de polvo. Verás, a todos nos salen goteras y se nos rompen los pomos de las puertas. A veces también nos pillamos los dedos con los cajones y nos chocamos en las esquinas con los codos, se nos ensucian las juntas de los azulejos, nos gotean los grifos y nos cojean las mesas. Por eso, al pecho solemos hacerle el lavado del gato; limpiamos lo que ve la suegra; tapamos alguna grieta con un bonito cuadro y escondemos los calcetines bajo la cama. Aunque lo mejor es procurar mantenerlo limpio y despejado de dudas a diario, que los ovillos de pelusas siempre te acaban delatando.

Me he hecho.

Me he hecho a pedacitos vuestros, y a pedacitos míos.
Me he hecho, para transportarme, ligera y fraccionada como un puzzle.
Me he hecho de reflejos en gotas y de sombras en parques, de sorpresas y de secretos que jamás susurraré.
Me he hecho flexible, rellenando grietas con logros y tatuando en las paredes mis vivencias.
Me he hecho fuerte, trenzando mis amores y atajando los caminos de la duda.
Me he hecho, puedo decir, y me rehago.
Me desmenuzo para no ahogarme, y reconstruyo mi cuerpo para que se acompase
a la danza de un alma cambiante.