Sólo tengo que sentarme y los textos se me exudan de los poros; las ideas se me paren, ellas solas, sin esfuerzos. Sin esfuerzos y sin forma, claro, no todo será coser y cantar. Pero vomito rosa, verde, azul añil, morado. Luego cojo y pinto bosques, seres, piedras, algas, vientos. O puedo emborronarlos y sacar colores horribles, que despiertan los malos sueños.Creo cuentos, fantasías, realidades, creo recreos para mi y mis amistades. En la vida me siento destructora, pie pesado, niebla, tanque. El papel es más humano, en él puedo volar, explayarme.
Y me digo que yo puedo poner orden a mi caos, y que puedo sacar los diamantes que me salen a los lados de los párpados cuando sueño y cuando hablo de animales. Y me digo que me esfuerce, que sea paciente, que sea constante. Y me digo tanto que no me escucho, y me agobio, y no escucho a nadie. Quiero ser lo mejor de mi, pero estando en cambio constante es difícil discernir qué soy hoy, qué seré y qué fui antes.
